«Варенье из морошки? Ты же ещё прошлогоднее не съел», - удивляется жена, глядя как я разбираю рюкзак.
И правда, не съел. Ждал особого случая. Не могу я ее вот просто взять и съесть. У меня к ней особое отношение, к этой ягоде.
Когда-то мой близкий друг уехал жить на Север. Как у Высоцкого: уложит чемодан - и в Магадан. Только не в Магадан. Раз в год он приезжал на недельку-другую в Одессу и всегда привозил морошку. Золотистая ягодка стала для меня символом встречи с чем-то родным и важным, что бывает только раз в году.
Год назад, в августе, когда все ехали на юг (кто-то на море, а кто-то на фронт) я уложил чемодан и поехал в противоположном направлении. Странное решение. Мне и в Москве критически не хватает солнечных дней, а тут взял, да уехал в августе за полярный круг. Сам от себя не ожидал.
Не знаю, как вам описать то, что такого я нашел среди этих черных камней, разноцветного мха, неба, которое можно потрогать рукой с вершины ближайшей сопки, озёр, кишащих щукой и хариусом, колышущихся под ногой болот с крошечными клешнями мухоловок и... конечно же... красно-золотыми точками морошки…
В общем год спустя я снова в августе сел в поезд на Мурманск. И я, кажется, знаю почему.
Я по сей день остаюсь и навсегда останусь глубоко южным человеком и нет для меня милей ландшафта чем наши поля вперемешку с посадками и нет картины страшней, чем эти посадки с выжженными дотла культями деревьев.
Но ты можешь быть южанином- степняком, можешь уехать на другой край света, можешь даже вообще выписаться из русских. Но родина твоего духа всё равно там. Там, где на закате бесконечного полярного дня небо цвета спелой морошки.
